tua cara no meio das gotas particulares da chuva

Os pássaros nadam no céu, os peixes voam no mar, e o fundo está acima e abaixo de ti. Tu estás no meio― uma salsicha num pão de cachorro quente com Cronos a mastigar-te com todas as iguarias que lhe aguçam o paladar- milho, ervilha, batata-palha, tempero verde picadinho. Não metes a proa, segues com o vento na fúria da proximidade céu-mar que sabes ser uma só coisa desde lá, no infinito. Tu salsicha/minhoca lentamente degustada te empenhas para permanecer no cárcere definitivo da terra. Homem isca resvala o pé e cai na água para não bater a costela. Foi para o céu? Na beira, com frio e medo, se aquieta, a trazer outra respiração, menos curta. A visão já não é turva, e molda o filho João, a mulher Isabel. Transforma a areia, aos poucos, em pássaros, casas, a Sanga com a pinguela da Vila, barcos e peixes, até as estrelas que pôde ver como se fosse dia no mar. És Deus.

Abençoado sejas, salsicha/minhoca.

Mulher sentada com maçãs

Moça, moça, moça...

Sensualidade remexida com dor, tesão e

ausência temperada com presença.

Moça, moça, moça...

Mancha de mofo na parede, a liberdade

absoluta. Ali, sim, tudo pode ser.

Com pressa ou sem pressa.

Roberto Silva

Ela mudou-se para uma casa numa colina. Tinha poucos móveis, e não dividia com ninguém a ausência das coisas mais necessárias ao conforto. Era compensada a cada vez que se dirigia ao bem cuidado pomar de macieiras nos fundos da casa. E foi uma felicidade a descida ao poço do Gastão para buscar água, a sentir as sarjetas e o barro.  Ria-se― um grande buraco na cara cheio de dentes brilhantes como a jarra de latão que areava. E ali, junto ao poço, o corpo se estendeu nu em tudo o que os grandes pés tocaram.  Gastão, Gastão, ela sussurrou com a boca que, no vai e vem sobre o corpo, lhe tocou as bochechas, a orelha, até cair muda no capim. Voltou para casa e escancarou bem a porta da cozinha para entrar toda luz do dia. Sovou pão de centeio, misturado com batata doce cozida, porque dava umidade e peso. Às vezes, juntava trigo com farinha de milho.

Depois do jantar, apertava o lábio inferior devido ao estremecimento que lhe percorria as tripas- e nem era de frio, porque Gastão vinha se deitar com ela. Até o dia em que as paredes do quarto, cheias de pressa, que passaram de marrom para a volúpia do vermelho, desembocaram num recinto negro, negro mesmo, para o qual ela virou as costas resignada. Gastão morreu, quase no fim da colheita, num dia de maio.

Decidida, acomodou-se na cama, tirando da terra os grandes pés. Manteve duas maças ao colo. Desbotou com elas, e a boca se desfez numa profunda inanição como uma pintura que algum artista tivesse lhe abandonado a face.